i see fire (timeo) terminé

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Je sais qui vous êtes, Callahan, c'est bien ça ? La froide morsure du vent venait à faire se défier ses courtes mèches cramoisies, ses boucles de feus cernées, secouées par la bise hivernale comme des miettes d'étincelles tentant de se mouvoir vainement à travers le vent. La fumée âpre d'une cibiche remontait jusqu'à ses narines plissées et le mouvement distrait d'une écharpe entourant son cou frigorifié. Pourtant, à cet instant, il se sentais plus vivant que jamais. Avec le regard cette femme projeté en sa direction, sa longue chevelure d'ébène fouettant le vent, tel des anguilles venimeuses prête à faire se projeter leurs jets d'acides. Elle n'était pas de ces nobles aux bagues s'entrechoquant, ni même de ces femmes de pouvoirs pour lesquels il travaillait. Avec leurs morgues impériales, leurs revêches royales. Elle avait une superbe lasse, teinté de couleurs moroses, ternes. Par-delà les lourdes cernes noires soulignant ses grandes pupilles longées par un épais rideaux de cils gracieux. Ses mains tatouées portait ce stick porteur de mort à ses lèvres, ses lippes charnues, vermeilles. Et de temps à autres, elle le regardait, plongeant l'immensité ombrageuse de ses prunelles où ne filtrait aucunes lumières. Deux trous noirs béant avalant des lueurs vaines. Les siennes. Et dans sa voix rauque, elle portait des avertissements lointains. Des secrets enfouis, éclatant sous un ciel d'acier. J'ai connu votre père, qu'elle lui a dit. Avant que ses lèvres ne se mouvent en d'autres mots. Des mots interdits, bannis, qui firent s'écarquiller ses orbes claires. Nulle musique. Seulement le silence de la pluie battant contre les vitres, de ses pleurs, larmes translucides, berçant les vitres de leurs éclats opalescents. Leurs moiteurs infâmes, transperçant les abysses de ses songes, alors qu'il apercevait son reflet dans la vitre de son rétroviseur. Celui d'un homme sur qui l'âge commençait à empiéter, avec ses légères pattes d'oies commençant à se former au coin de ses prunelles azuréennes, la tempête vaste, fougueuse, de ses boucles enflammées, sauvages encadrant son visage. Cette barbe mal taillée, dans laquelle il passait l'une de ses mains, avant de finalement nouer ses cheveux en un man bun gorgés de mèches éparses, qui comme une averse d'étincelles venait à s'échapper sur sa nuque découverte. Et cette ride du lion proéminente, comme toujours, lorsqu'il venait à froncer l'arc fougueux de ses sourcils, plongé dans l'accalmie sereine qui précède l'orage, l'averse, la bouillie diffame de ces émotions qui le gagnait depuis qu'il avait remis les pieds à Portland. Sa Sin City. L'ancien repaire de ses perditions, aujourd'hui, bannies de sa renaissance. Il avait l'air d'une de ses âmes en peine, perdue, figée à tout jamais entre le passage éphémère des cieux et celui de la damnation éternelles de sous-terrains magmatiques. Incapable de savoir vers lequel se diriger. Tout en laissant le temps, ces aiguilles, rouages impatients, montrer petit à petit de leurs limites infimes. Un grognement franchis la barrière et de ses lippes et il s'écarta de ce reflet provocateur, relevant bientôt son museau au devant de ces gouttes audacieuses venues perler le long de ses traits. La portière se ferma dans un claquement sec et il se mit à courir en direction du perron d'une petite maison tranquille. Un quartier calme, au voisinage fait de familles rangées, stables. Rien de ce qu'il n'avait connu. Tout de ce qu'un autre avait pu avoir et ce qu'il avait tant désiré, qu'aujourd'hui, il s'en mordait encore les doigts. Il était dans la mauvaise famille, celle de ses mauvaises graines en envahissant d'autres jusqu'à les faire se rompre sous fataliste de la gangrène. Bella et lui, en avait été les dommages collatéraux et désormais, il s'en mordait les doigts. Mais loin d'avoir épuisé tout ce que la nature avait pu lui donner en force et en grandeur. Aujourd'hui, il ne fuirais plus. Son poing s'abattant avec vigueur sur la porte d'entrée, avant que le visage d'une femme à la chevelure brune aux lourdes boucles d'oreilles pendantes ne fasse apparition. Elle portait un doux sourire chaleureux sur ses lippes et étrangement, son entrain contagieux le gagna, lui souriant à son tour en se donnant du baume au cœur. « Vous êtes Alec ? » La famille Kostas, rangée, équilibrée, avec de ses dimanches qu'il imaginait passé autour de la table entre rires et discussions animées à propos d'une sortie au bowling ou encore dans un parc d'attraction, à prévoir leurs vacances plusieurs mois à l'avance et ce, toujours dans le calme, la tranquillité, une sérénité auquel il n'avait jamais eu le droit, si ce n'était qu'au côté de la femme qu'il aimait. « En effet, Alec Callahan, nous, nous sommes parlés au téléphone. » Un petit rire accompagna sa phrase de la mère distinguée et elle s'écarta, lui faisant signe d'entrer. « Oui, je m'en souviens. Seulement je ne vous imaginais pas... aussi grand. Chéri ! Mr. Callahan est là. » Elle avait crié en direction du corridor, ses prunelles claires se posait partout, tout autour de lui, dans ce lieu qui aurait du être familier, mais qui ne l'étais pas. Ne le serais plus jamais. Puis un homme aux cheveux grisonnants franchis la lisière des couloirs pour venir s'approcher de lui. Ils se saluèrent dans une poignée de main franche. « Sacrée poigne. » Lui avait dit le père dans un sourire tout aussi accueillant que celui de sa femme. « Je ne vous dérange pas, j'espère. » L'homme fit un non de la tête en croisant les bras sur son torse, puis sa femme le repris. « Non, Timeo est dans sa chambre si vous souhaitez le voir. » Ses prunelles détaillèrent les escaliers comme s'il se savais frappé d'une cécité dans les minutes à venir. En mémorisant chaque coin, recoin, de cette maison. Le foyer d'une famille. Famille. C'était si étrange, nouveau et familier pour lui. Lui qui avait tant désiré en avoir une, mais qui ne l'avait connu qu’éphémèrement. « Bien... Si vous me permettez. » De quelques grandes enjambées, il se faufila dans le salon, les froissement en cuir de sa veste et la montée de ses escaliers lui rappelant l'écho ravageur de paroles lancées au devant de la brise hivernale fouettant son visage. Les lointaines réminiscences d'une vie arrachée. Vous savez, Alec. Je ne regrette pas. J'ai vécue ce que j'avais à vivre et Timeo... Il sera heureux, bien plus heureux qu'il ne l'aurait pu l'être avec moi. Sa famille sera réussir là où j'ai échoué. C'est un bon garçon, Alec. Veillez sur lui. Je sais que vous êtes un homme bon, vous aussi. Si le cœur parfois se trompe, le regard, lui, jamais. Il entrais en apnée. Le souffle désertant ses poumons lorsque son poing s'abattu d'un coup sur la porte et bientôt, la poignée grinça à son passage. Son regard tremblant croisant deux orbes verdâtres. Aussi verte que ces landes désertes, uniquement remuée par des flux aériens tempétueux, des roches d'anciennes ruines meurtries, de château abandonné, là où le vent venait à siffler dans ses carcasses de pierres aux histoires oubliées. Son souffle revint à nouveau franchir la barrière de ses lippes. « Salut, Timeo. »

Un grain de sable. Une écume dans l'océan. Une étincelle dans l'âtre d'un feu. Un mouvement dans la brise. Une écorce dans un tronc. Une feuille dans un manteau de verdure. Une perle translucide dans la pluie. Un nuage dans les cieux. Un flocon dans la neige. Un bijou sur le poignet d'une femme. Une cravate sur le costume d'un homme. Une cigarette aux abords d'une paire de lippes. Une peau contre une autre. Chaque être humain défini son existence par le biais d'une autre. Chaque être vivant sur cette terre, appartiens dans le néant d'une existence chaotique. Dans un tout et dans un rien à la fois. Et avant d'appartenir aux Callahan, Alec appartenais à la liberté. Ce sentiment de vide, de solitude, qui l'avait longuement accompagné lors de ses voyages. Cette plénitude, ce voile infime sur l'au-delà d'un ailleurs lointain et si proche à la fois. Cette tristesse et parfois, cette joie fugace apparaissant dans un éclat de rire fugace, si vite remplacé par le froid de ses nuits passées sous la voûte d'une lune émiettée de lueurs à l'agonie. Lui, il avait appartenu au vide, à la corruption, à la détresse, à la liberté, à l'amour, aux maux, aux peines, aux regrets, puis au feu. Ce même feu brûlant qui ne cessait jamais de briller depuis les méandres de son enfance. « Je suis Alec. » Il s'éclaircit la voix, d'un ton avec plus de contenance, tentant de cacher cette faille qui se creusait au fur et à mesure qu'il pénétrait dans cette chambre dont il ne savais rien et dont il soulignait les facettes inconnues, mystérieuses. « Alec Callahan. » Cet endroit, cette vaste pièce de babiole organisée dans un mélange désordonnée, d'une console de jeu vidéo près de laquelle se tenait des boîtiers de cd empilé les uns sur les autres, des figurines aux couleurs éclatantes aux grands yeux gorgés de vaillance. Des t-shirts où se tenait des logos de groupes qu'il connaissait à peine, dépassé par le temps d'une nouvelle génération empiétant sur la sienne. Des vêtements dépassant en dessous du lit, de cette attitude renfrognée lui paraissant si familière sous cette cascade de boucles brunes. Lui, aussi, il avait les cheveux bouclés ? Peut-être était-ce de famille. Un léger sourire se dessina sur ses lèvres avant qu'il ne tombe sur un meuble couvert de photos encadrées. C'était lui. Timeo. Si brave, si souriant, comme si la poignée du monde se tenait aux cœurs de ses paumes. Ses mèches sauvages, indomptables, formant un halo ombre autour de ce visage au sourire lumineux. Une miette de lumière arrachée dans l'obscurité. Ses mains vinrent à en attraper le cadre et du bout de son pouce, il souligna ses traits qu'il n'avait jamais vu grandir, s'épanouir en osmose avec tout ce qui l'entourait. Vous savez, Alec. Dans le fond, nous sommes tous des étrangers. Nous n'appartenons pas aux mêmes cercles, aux mêmes visages amicaux, aux mêmes terres, aux mêmes origines, aux mêmes couleurs. Du moins... C'est ce que dise bien des personnes. Je ne suis pas née ici, pour ma part. Et la vie à Portland me semble bien plus sereine qu'elle ne l'as jamais été. Mais Timeo, ce n'est pas de moi dont il as besoin. C'est d'amour. Et cet amour là, je ne saurais jamais lui offrir. Si pour moi être une bonne mère est d'abandonner son enfant entre les mains de gens merveilleux, alors je le ferais. Je lui donne ce que je n'ai jamais connu. Tout. Plutôt que rien. Il appartiendra à l'amour. Un sacrifice, pour un autre. Avait-ce était la bonne solution ? Il n'en saurais jamais rien, dans le fond. Ce qui importais désormais, c'était son bonheur. Et peut-être dans ce sourire - dans l'étrangeté merveilleuse se dessinant sous le galbe de ses doigts - l'avait-il trouvé. L'euphorie. Une famille à laquelle pouvoir appartenir, avec laquelle créer des mémoires, des souvenirs, des émotions, qui elles, jamais ne s'émietterais dans des cendres vaines. Asphyxiantes. Venimeuses. « Toi, non. Mais moi, oui. » Il avait bien failli sursauter à l'écho de cette voix étant venu le sortir de sa torpeur, le rappel cinglant à cette réalité, ce moment qu'il s'étais imaginé à plusieurs reprises, plusieurs différentes fois, sans pour autant en savoir les fins, les dits et les non-dits. Il se contentait d'être cet homme, avec cette superbe ensoleillé, ce visage aux traits confortant, sécurisant, ce géant d'acier à la poigne de velours. Il se tourna et s'approcha de lui pour venir s'accroupir à sa hauteur, courbant son immense dos pour faire s'entrechoquer ses prunelles claires aux siennes. Lagons et landes. Falaises solitaires et criques solaires. Il donna un coup de tête vers sa console, un sourire bienveillant au bord des lèvres. « Dit moi... T'as quoi comme jeu sur ta console ? »

C'est avec pudeur qu'il s'avance. Qu'il tait la graveur de ce lien qui les unis, au profit d'une joie sincère, qui creuse en son âme des merveilles enflammés. Ce feu, qui toujours, en rythme, pousse ses souffles depuis l'éveil de son incandescences. Ce que les Callahan portent à même leurs âmes, la férocité léonine, accompagné de ses étincelles doucereuses qui naissent dans les lueurs de ce regard chaleureux. Son regard qui se penche nostalgiquement vers la console, vers ces heures perdues, lâchés dans à travers le flux impitoyable du temps, qui aujourd'hui et à chaque jour, macule ses traits un peu plus. Toutes ces histoires de vagabonds héros, ces récits héroïques qui aujourd'hui venait à empiéter sur le présent, le futur, indirectement, in-certainement. Finalement, il s'assoie, se glisse à ses côtés. À l'odeur charbonneuse de cette fumée âpre qui remonte jusqu'à ses narines et se fraye un passage jusque dans le vice de ses doigts qui parte à la recherche d'un paquet nocif dans sa poche. Le cuir de sa veste qui se froisse, paquet qui rebondis entre ses mains calleuses alors qu'il vint agilement porter l'une de ces cibiches vagabondes jusqu'à ses lippes. La morsure d'un briquet dans sa seconde main. Et les braises qui jaillissent, éclaire son visage, alors que ses prunelles entrouvertes s'ouvrent à nouveau de leurs océans indomptables. « J'ai rencontré ta mère. Il y a des années de ça. » Le palpitant qui bat frénétiquement sous sa cage thoracique et son regard qui n'ose pas affronter le sien. Qui se fixe en un point inconnu, distrait, dans l'horizon de cette chambre d'adolescent. Le froid qui mordait sa peau. La jeunesse infatigable, inépuisable creusée dans le fond de ses prunelles avides. Et cette silhouette sombre, sur ses chemins neigeux. Le bruit de ses bottes s'enfonçant dans la neige, dans cette féerie désenchantée. La trace de ce fleuve ombrageux creusant son néant dans ses immensités lumineuses. Avalant toutes traces, toutes miettes de lumière. Parfois un rire las, rauque, éteint, terne et triste, qui franchis la barrière de lippes écarlates. Et ces éclats brillants, comme des flocons déposés sur la muraille de ses joues. Fatiguée, éreintée. D'avoir vécu sans vraiment avoir vécu. D'avoir passer le reste de sa vie sous un pellicule fait de noir et de blanc. Et Alec. De contempler cette désolation, cette femme à qui l'on avait arraché l’entièreté d'une vie mystérieuse. D'un passé fait de monstres dégurgitant leurs litanies pernicieuses. « C'était une belle femme. Des longs cheveux noirs, lisses, comme un rideau de soie. De grands yeux de jais, sombres. Je me souviens de ses tatouages aussi, sur ses mains. Je crois qu'elle en avait sur les bras.  » Cette façon de tendre les mains, pleines de doigts griffues peinturés d'ébène, d'attraper ses cibiches porteuses de trépas. Cette façon qu'elle avait de fixer le vide en lui apportant une importance bien plus qu’éphémère, puis de se retourner vers lui. En réalisant sa présence, sans sourire, âpre, dure et amère. Aigrie. Rongée par ce quelque chose sur lequel il n'avait su mettre les doigts. « Petite mais caractérielle. Elle avait la voix rauque. Usée. Exténuée. Comme à bout de souffle. » Ce qu'il comprenais, désormais. Sur ces souffles qu'il poussait en vain, comme si à chacun d'entre eux, il briserait la barrière de ses limites, comme si chacun d'entre eux, viendrait à être le dernier qu'il pousserait sur cette terre. Et l'immense fardeau d'années gâchées, passée à parcourir le monde en fuyant ses propres démons. Le fléau implacable de cette jeunesse gaspillée. « On a longuement parlé, de toi. » Ce... frère. Cette simple pensée suffit à le faire se redresser, son dos droit tendu comme un arc, le piquer, là, quelque part, dans le remous de ses flammes internes s'arrêtant aux rivages de ses volcans furieux. Il avait abandonné lâchement sa sœur et aujourd'hui, il gagnait un frère. Un frère. Ses mains vinrent à nouveau porter cette cibiche à ses lèvres, faire taire ce flot trop envahissant de pensées euphoriques. Ce sourire qui déformais ses lippes sans qu'il ne puisse le retenir. « Elle parlait de toi comme elle ne t'avais jamais quittée. Que tu étais toujours là, auprès d'elle. Son beau bambin aux yeux clairs, qu'elle m'avait dit. » Un léger rire le gagna, tandis qu'il allait verser sa cendre au beau milieu de ce cendrier trônant entre eux. Il le regardait un instant en le détaillant de l'océan azuréen de ses prunelles. La noirceur acariâtre de cette chevelure amoncelée au dessus de son crâne, les pupilles aux immensités claires de leur père, ses boucles sauvages, indomptables. Ce fleuve de cascades tournoyantes. Il n'y avait aucun doute. « Elle t'aimais, Timeo. Peut-être même qu'elle t'aime encore. Je ne l'ai plus revu après ça. » Ce genre d'amour qui même avec les années, les distances qui se font de plus en plus lointaine, jamais ne s'étiole, se désagrège. Et parfois, c'est la haine qui empiète sur le tout. La rage de ne plus avoir de nouveau cette personne à ses côtés, d'avoir préférer le sacrifice d'une vie pour l'épanouissement d'une autre. « Mais elle voulait t'offrir une belle vie dans un beau foyer. » L'image même des Kostas. Avec leurs Dimanches qu'il imaginait ensoleillé, autour d'une table de jardin, même lorsque la pluie venait à rompre leurs brunchs, tous à se réunir auprès d'un film diffusé dans le salon. Toujours avoir ce plan B de secours, même lorsque le temps venait à gâcher le premier. « Après ça, j'ai du quitter Portland durant quelques temps... Puis j'ai pris contact avec la famille qui t'avais adopté. » La fuite, là bas, à l'autre bout du monde. Alors que son cœur se trouvais encore à Portland, sous ces fils de soies entremêlés, entre ces draps échaudés de ce corps glissant contre le sien. Son palpitant frénétique et les battements de celui de cette femme qu'il n'avait jamais oublié. Parce qu'elle avait été à lui, dès le premier jour et qu'il serais sien, jusqu'au dernier. Et puis l'attente, longue, infatigable. La noirceur et la lâcheté de pensées dévastées. « Voilà comment je t'ai trouvé. » Il se redresse, alors que la fumée d'un énième souffle s'évapore d'entre ses lippes de ses bras vaporeux, lestes. Puis il plonge son regard dans le sien. Avec ces paroles, qui sonnent comme une promesse vive. « Elle... Elle m'a demandé de veiller sur toi. »

Une mère. La sienne n'était qu'un lointain souvenir dans ses mémoires égarées. Des sons cristallins, des rires haut perchés et des éclats étincelants. C'était la première chose qu'il lui venait, lorsqu'il venait à entendre le mot maman. La sienne, de mère, avait préférer le balancer à la rue, plutôt que de le retenir là où il aurait du être. Il ne se souvenais pas avoir eu le droit à des paroles douces, aimantes et encore moins des encouragements concernant ses études. Toujours implacable, cette mère, sans remords, sans le poids d'une culpabilité qui aujourd'hui aurait du peser sur ses épaules. Non, il l'imaginait souriante, entre les bras d'un autre homme que leur père. Certainement pas à pleurer un fils ayant pris son envol, sa liberté, depuis de trop nombreuses années déjà. « Séléné. » Son nom. Voilà qu'il franchissait ses lèvres, son appartenance à des ailleurs lointains aux rivages gorgés de criques solitaires, de toitures arrondies, coupoles bleutés agglutinées entre monts et plages édéniques. Ce à quoi Timeo pouvait se raccrocher en espérant y apercevoir ce morceau de vie qu'il avait délaisser dans les méandres de sa mémoire. C'était la seule chose qu'il connaissait sur son identité, avant qu'elle ne parte, qu'elle le laisse, lui, avec ses questions non élucidées traversant son crâne de part en part. De la neige jusqu'aux mollets et le froid hivernal mordant sa peau et gelant ses os. La voix de Timeo... Son frère. Lui fait l'effet d'une balafre qui scinde son âme en deux. Gorgée d'une pluie amère qui menace de se déverser hors de ses prunelles trop brillantes. Il détourne le regard, chercher en vain un échappatoire à cette fêlure qui venait de s'ouvrir. Creusée à travers ses océans de flammes. Il tente de s'éclaircir la voix à plusieurs reprises, rester digne, ce pilier sur lequel il pouvait compter désormais. Ne pas craquer et laisser la houle de ses émotions se taire, se repaître de ses flammes incandescentes qui balaie ses propres horizons internes. « Je... Je ne sais pas, Timeo. » Sa voix lui échappe, comme autant de démons arrachés à même l'azur de ses prunelles. Il n'a pas envie de ça. N'a pas envie de lui donner des espoirs vains. Il préfère jouer la carte de l'honnêteté, être franc avec lui afin de ne pas le faire tomber, chuter de si haut, qu'il pourrait en briser son propre élan. La carcasse, la dépouille livide d'un ange dénué de toutes ces ailes. Il traînait déjà assez son propre lot de chimères pour s'en ajouter d'autres. Et puis, Timeo était son frère. Il lui devait la vérité, non un ramassis de mensonges gorgés de faux espoirs. Puis un sanglot, qui éclate, brise le silence d'une accalmie passagère et l'une de ses mains vint à balayer son visage. Les regrets d'être venu chambouler sa petite vie tranquille, à l'écart de ces remous incessants, qui habite la terreur de cette tempête saccageant son âme. Et le gouffre, qui s'ouvre sous ses pieds, celui de cette douleur qu'il parvint à comprendre, à imaginer, parce lui aussi, il l'avait vécu. Cette absence. Ce vide. Creux, logés par des abysses froides, meurtrières. « Merde. » Un juron qui lui échappe en prenant conscience, l'ampleur, qui endommage les landes de son regard gorgés de pluie, de perles translucides qui dévalent sur ses joues comme autant de cascades torrentielles. « Viens là. » Parce que Timeo avant d'être de son sang, il est un humain. Un être qui ne mérite pas de la pitié, mais de l'empathie. Ce côté altruiste, qui même après des années de noirceurs, pernicieuses et dévastatrices, demeure en Alec. Comme ancré. Relié, à cette véritable nature jamais éteinte. Sa main qui repousse le cendrier alors qu'il vint se loger derrière lui et l'attraper contre ses bras fermes. Cette muraille, ce roc immuable, impérissable, meurtri par les coups, les années qui défilent sans indulgence. Ce chevalier qu'il était pour Bella, prêt à repousser les ombres de ces nuits trop envahissante, ce héro, ce guerrier malgré lui, qui aujourd'hui affronte les miettes de son passé qui se désagrègent. « Je suis là. » Une promesse. Une vérité qui éclate. Qui reste en suspend dans les airs au même rythme que ses larges mains viennent à caresser doucement ses épaules dans l'espoir de lui arracher cette douleur qui le piétine de l'intérieur. « Je ne pars pas, jamais. » Maintenant. Il est là. Il ne s'en ira pas. Plus. Jamais. Les années lui ont trop coûté et le temps, s'est figé en une éternité angoissante. Et aujourd'hui, il en brise le cycle, retint ses larmes qui menace de se dégorger de l'océan de ses prunelles. Et il revint, face à lui, passer une main douce et chaleureuse dans ses lourdes boucles noircies. « Ça va aller, ok ? » Ce ne sont pas des paroles jetées en l'air, c'est un serment. Alors qu'il lui tend sa main, vint à entremêler ses doigts aux siens dans un pacte silencieux qui les unissent désormais. « Je suis là, Timeo. Je vais te protéger et prendre soin de toi. Je n'irais nulle part, t'entend ? C'est... C'est comme un pacte. Et si l'un de nous venait à le rompre, il n'existerait plus. »

Au fond, Timeo et lui n'étaient pas si différents. La solitude, ils l'avaient connus. Le poids éreintant d'un fardeau creux sur la paire de leurs épaules, du bruit rongé par les silences d'un vide chaotique. Les tambours sourds de toutes ces questions sans réponses, leurs échos résonnant dans un néant inachevé. Ils étaient ces deux astres solaires, archaïques, qui à la tombée de la nuit, venait à observer sans mots leurs jumelles blafardes, blêmes, prendre leurs places respectives. Si loin, que même leurs regards parvenait à peine à distinguer les contours de celles qui venaient à les hantés, éternellement. Tant distants, pour toucher ne serait-ce que la caresse de l'un de ces rayons lunaires, s'imprégner de la douceur marmoréenne d'une caresse fugitive. Se suffire d'un souffle, d'un soupir las, éreinté, en guise de réponses à des questions non élucidées. Alec le savais, mieux que quiconque, à quel point l'absence et les silences, pouvait vite venir emplir l'âme d'un vide froid, hivernal, où seul venait à souffler le blizzard d'ailleurs lointains, peu hospitalier. Et maintenant, après tant de temps, tant d'années écoulés, de décennies tracées sous ses prunelles sous formes de météores en chute libre. Il était là. Auprès de ce qui aurait dû être depuis toujours. L'union de ce sang frelaté, de ses secrets trop longtemps tût dont ils étaient les victimes des dommages collatéraux. Mais l'espoir, au bout de cette poigne, de leurs doigts s'entrelaçant, de ce sourire qui venait à bercer ses lèvres nerveusement. Sans trop savoir pourquoi. Cette euphorie incandescente qui lui collait à la peau, la crinière auréolé de ce lion, qui même après tant d'années, tant de déceptions, de précipices frôlés, ne perdait rien de sa superbe. Là. Prêt de lui, avec ce serment dont il se faisait la promesse, de ne jamais le rompre. « Deal, petit frère. » Comme un entrain, un espoir, là, aux creux de leurs paumes réunies. Lui, dont il ne sais rien et dont il a tout à apprendre. Lui. Son frère. Alors que sa large main calleuse relâche la sienne et vint à ébouriffer cette crinière sombre, pleine de mèches éparses, indomptées. Ses orbes curieuses et brillantes, dont il retiens les perles translucides. Garder la tête haute et fière, devant ce jeune frère qui est le sien. Lui montrer l'exemple, car même si les hommes sont capable de pleurer - et seul Dieu savais à quel point il le savais - ce n'était pas ça, qu'il voulait lui montrer. C'était l'image de cet homme fort, cet Atlas, qui sur son dos, venait à porter le poids du monde et de ses péchés corrupteurs qu'il avait tant expérimenté. Le prix de la paix, de la violence âpre qui encore aujourd'hui, venait à se nicher dans le fond de ses réminiscences échoués, jamais balayées. Il le relâche et ce sont ses larges bras moulés de cuir qui viennent à attraper une paire de manettes non loin, juste en face d'eux. « Ça fait longtemps, que je n'ai pas joué... » L'océan de ses orbes qui se perdent sur les reliefs de ces boutons qui glissent contre ses doigts, un sourire nostalgique d'une époque dépassée. Puis il lui en tend une, alors que sur ses lippes se dessine un rire confiant. « Mais je suis sûr que je peux encore battre quelqu'un les yeux fermés. »