la bruja (asher)

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Le manteau ombrageux de la nuit s'était abattu, en l'absence d'une aube amère, au profit d'un vent nocturne, éphémère. Elle était là, la féline, avec cette cigarette dont les braises rougeoyantes venait à défier l'immensité nébuleuse du quartier agité. Des cris, parfois, stridents, filtraient dans les chants crépusculaire venteux, des pas de courses défiant le bitume et la dualité archaïque de jeux pernicieux habitant les abîmes de quelques âmes enténébrées. Pour elle, c'était une habitude, devenu le silence de ces bruits provoqués par quelconques noctambules, d'autres nyctalopes, qui comme elle, venait à accueillir les fracas nuiteux comme des banalités passagères. Calme et placide, la tête dodelinante au rythme de sonorités exotiques, les prunelles entrouvertes, longées par ces longs cils, qui comme des plumes d'ébènes venait à balayer l'âpreté de son regard à chacun de leurs battements. Et ses lippes charnues, comblées par ce stick froid, cette brume rêveuse s'évadant sur les traits de son visage et rejoignant la brise tiède de leurs bras lestes, vaporeux. Des spectres souples, aux voyages lointains, dans des ailleurs gorgés de réminiscences. Il n'y avait pas de vent, ici. Seulement un air lourd, âpre, humide et moite, lui collant au derme en une deuxième peau suffocante. Qui lui prenait à la gorge et remontais jusqu'à ses sinus jusqu'à en faire se plisser ses yeux sous les rais incandescent franchissant la canopée. Ne vas pas là bas, lui avait-il la veille femme. Celle qui avec ses grigris et ces colliers aux coquettes perles d'émeraudes venait à pendre le long de ses robes cramoisies. Là bas, il y a une sorcière. Si tu franchis la forêt au crépuscule, sur son territoire, elle te jettera un sort. Elle n'aime personne. Encore moins les étrangers. Pourtant, elle y était allée. Là bas. La musique s'était éteinte. Ne restait plus que le froissement de vêtements éparpillés, ces longs rideaux jaunis de tabac froid remuant au devant des fenêtres ouvertes, se mouvant, comme des fantômes évanescents. Et bientôt, le crissement du cuir heurtant des blanches de bois grinçantes, si fines, qu'elle aurait pu en passer au travers. Le tintement métallique de clef s'entrechoquant, de portes-clefs en formes de revolvers s'entrechoquant. Et la porte claqua comme si elle avait été poussée par la brise. L'appartement, désormais vide. Désert. Comme si elle n'avait été qu'une revenante de passage sur terre, avant de reprendre son envol prochain, vers des cieux lui ayant été banni. Exilée, à peine tangible, à peine intangible. À la dérive entre deux mondes. Il y avait une musique. Étrange et envoûtante. Mystique. Celle de ses oiseaux nocturnes battant leurs ailes dans les feuillages sombres, ceux dont elle ne connaissait pas les noms, juste de chorale, emplissant le creux des nuits chaudes. Les clapotements lointains la guidant et ses pieds nus se mouvant dans la terre, là, juste entre ses orteils, où venait à s'accrocher l'humus pâteux, poisseux, humide, de ses bras sombres inextricables. Et là. Ses prunelles émerveillés, frappées par des rais lunaires se reflétant dans le miroir écumeux d'une haute cascade. Et un bassin. Un bassin dans lequel se noyait des pierres claires, des roches aux lueurs balayés les ondoiements limpides des flots sereins. Mue par la curiosité, elle s'en approcha, se pencha à ses rivages et ce qu'elle y aperçu, stoppa le geste de ses petites mains frêles. Ce qu'elle voyait... C'était elle. Le reflet de cette petite fille aux grandes orbes boueuses, tavelées de fugaces lueurs ocres, de la boue barbouillant ses joues, de ce visage aux joues si creuses et de membres si fins, qu'elle se demandait encore comment est-ce qu'elle pouvait tenir sur ces deux échasses efflanquées. Ses sourcils se froncèrent et elle balaya le miroir de l'eau d'un geste vif de la main. Ce qu'elle avait vu... C'était elle. La sorcière. La vieille femme qui s'étais aventurée dans la forêt, ces autres nuits, l'avait-elle vu aussi ? Cette sorcière. Cette femme âpre, sauvage, cachée en toutes ces déités vénustés. L'aigreur âcre d'une vie passée à cauchemarder sous un filtre noir et blanc. Constitué uniquement de démons noirs et de chimères blafardes, dont les teints livides égalaient la poigne irascible de la faucheuse. Elle n'était pas dupe, Sanae. Elle avait grandie, depuis les rives de ce bassin mirifique, depuis le miroir révélateur de son enfance échouée. Elle savais, maintenant. Mais elle relevait la tête fièrement, dignement. Dans ce port de tête haut, caractériel, de sa superbe crépusculaire, indomptée. Même aux avant d'un feu de piéton rouge, elle défiait les lueurs bienséantes d'une énième cigarette aux étincelles farouches. Du bruit de ces voitures déboulant sur les avenues, les allées envahies couche-tard. Puis elle releva ses orbes ombrageuses, guidée par une force providentielle. Sa cibiche sursauta entre ses lèvres, manquant de tomber hors de la prise de ses lippes. Le feu était passé au vert, mais elle ne bougeait pas. Seulement figée sur l'ombre de cette silhouette qui de secondes en secondes, venait à étaler son assombrissement inquisiteur pour bientôt venir s'arrêter face à elle. Et le feu, tournait de nouveau rouge. Et elle le regardais, toujours avec cette mine placide, indifférente. Parfois seulement troublée par le froncement d'un sourcil un peu trop prononcé, ses crocs errants sur le stick jauni, prêt à le pourfendre de sa mâchoire resserrée. Et un souffle bas, suivis d'une contemplation dans le temple de ses iris d'émeraudes. Ces mêmes perles claquantes, sur le collier de cette vieille femme. Les mêmes, où elle avait pu y apercevoir son reflet accusateur. Ce doigt invisible pointé vers elle. — Ash.

Elle n'étais pas fiable. Elle ne l'avais jamais été. Même lorsqu'Asher et ses beaux yeux verts étaient venus se figer dans les siens, lorsque à cette époque là, dans un coin reculé de classe, il était venu s'asseoir en face d'elle, avec son sourire trop brillant, trop incandescent, en ayant eu l'audace de venir lui piquer l'un de ses écouteurs. Puis elle s'était laissée faire, cette fois-là, placide, d'une douceur fade, terne, égale à elle-même. Même au devant de ces sourires contagieux, qui jamais ne venait à faire vaciller l'ombre de ses traits, seulement ce palpitant sous la peau, écorché. Crevé à vif, comme une pompe à air qui s'épuise, se dégorge, évacue tout l'oxygène qu'il peut contenir en stock. Et aujourd'hui, rien. Toujours rien. Le néant dans le silence de la nuit, le bruit de ses bottes cuirs hantant les rues malfamées de Portland, les coupes-gorges où elle venait à s'infiltrer de sa souplesse féline. Une chimère silencieuse, qui sur la pointe de ses pattes lestes, venait à ne laisser aucune trace de son passage. Seulement un murmure dans la brise et le ronronnement lointain d'une moto dévorant l'asphalte. Parce qu'elle était comme ça, Sanae. À finir par faire fuir tous ces visages l'ayant côtoyé, parce qu'elle abîme de son âpreté et fait se ternir toute joie, toute euphorie. Elle prend tout, dévore de son insatiable tempérament indifférent, de sa superbe féline et elle disparaît. Remettre les pieds dans l'antre de sa seule et unique amante, la nuit. Semblable à l'un de ces trous noirs adorateurs du vide et du néant, rompant toutes miettes de lumières perceptibles. — Et toi, tu n'as toujours pas de barbe. Sa voix est comme de ces rocs brut, incapable d'être sculpté, un amas immuable d'une roche tenace qui survis face à la corruption, la corrosion du temps qui étale son joug impitoyable. La voix rauque, teintée de tabac, l'accent lointain d'une mélodie leste, entraînante et sa contenance calme, sereine. Le halo rougeoyant d'une braise qui se précipite entre leurs deux visages, la fumée âpre qui s'évade autour de ses traits, se remue d'elle-même, de ces bras agiles et devient évanescente au contact de l'étreinte charbonneuse des ombres nocturnes. Puis sa main aux longs doigts déliés, tavelées d'ecchymoses, phalanges meurtrie dont elle ne ressens plus la douleur, catalyseur de cette adrénaline barbare qui lui colle à la peau. Les heures passées à se défouler sur des sacs de frappes, du nombres de mâchoires cabossées sous sa prise virulente. Elle vint la porter à ses lèvres, à ce stick de tabac qui s'échoue en rythme pour retomber mollement le long de son corps et sa main libre qui se tend. Pleine de doigts griffus, ongles peinturés d'ébènes, à la caresse âpre, bestiale, qui s'échoue sur le visage de celui qu'elle avait abandonnée à son tour. La pointe de ses pieds qui se tendent et son regard prédateur qui se darde dans le sien. Le ronronnement envieux qui franchis ses lèvres, celle-là même qui se déposent à la commissure de ses lèvres. Le baiser âpre de la sorcière jetant son venin venimeux. Celle qui l'avait fait se ternir de nombreuses années en arrière. Et aujourd'hui, sur le fil de cette maîtrise indomptée. Femme. En grandeur, en puissance, en superbe, en confiance. Elle se détache de lui, alors qu'erre encore sur sa joue, cette patte pleine d'ongles acérées. La mâchoire pointue, effilée, de cette main assurée. — Aucun des deux. L'abysse dédaléenne de ses prunelles qui fusillent les siennes et la légère tape qui glisse en une caresse insidieuse sur cette mâchoire carrée, qu'elle avait autrefois saisie avec force. Et soudainement, ce bruit qui erre dans les viscères de son ventre, alors qu'elle plisse le nez et relève son port de tête, haute et fière. Impériale bête qui trace son chemin en direction du passage piéton en lui adressant un regard. — J'ai faim. Tu viens ?

C'était un conte noir. Fait d'âpreté, de mots durs, virulents. Qui n'avait rien de beau, de féerique. Si ce n'était qu'une main tendue depuis les ombres, qu'elle avait prise, agripper, puis finalement relâcher. Le laisser partir. Là où avait rejoins ses ailleurs incertains. Tantôt gorgés de lumières, tantôt d'ombres insidieuses. Asher, c'était un homme qu'elle pensait avoir aimé. Un homme qu'elle pensait avoir marquée de la prise inéluctable de ses griffes acérées. Lacérant sa chair et coupant le rythme de sa respiration effrénée. Elle l'avait souillée. Tavelée de ses démons aux yeux rougeoyants, puis elle était partie. N'en laissant dans son sillage, qu'une traînée de poudre prête à s'illuminer de braises incandescentes de la main d'un pyromane avide. — J'ai envie d'ramen. Qu'elle balance distraitement, avec cette cigarette qui jongle entre ses doigts, la cendre qui s'évanouie dans l'air humide, encore chargé d'une averse récente. T'es forte, Sanae. Qu'il venait de lui dire. Un rire aurait pu faire se tordre ses lèvres, si elle n'était pas habituée à cette mécanique indifférente, de ces traits de son visage à tout jamais figé dans l'impassibilité. Une statue d'un marbre safran gravé éternellement du joug d'une froideur hivernale. Mais l'indifférence avait beau être imperceptible, elle restait une émotion, un sentiment, qu'elle aurait aimer piétiner, comme les cadavres de ses cigarettes froides venant à se faire écraser sous le poids de ses bottes en cuir. Ça n'était pas une force. C'était un fardeau, un fléau, qui pesais constamment sur ses épaules. Elle. La marginale. L'asociale. Mais Asher avait été de ces personnes à avoir suffisamment creusé sous les couches de glace pour en sentir une chaleur fugace, vaine. Le bruit d'un battement rougeoyant battant sous un manteau de blizzard. Elle était née sur des terres chaudes, constamment ensoleillée et dans ses veines, coulait ce sang bouillonnant, furieux, qui ne demandait qu'à éclater. — Tu devrais être le mieux placé pour le savoir. Qu'elle lâche placidement, en lui jetant un dernier regard. Panthère triomphante, sur ses appuies lestes, souples. — C'est toi qui mange ces pâtes. Elle. Elle marchait aux nerfs. Éveillée par la force d'une colère sans fond, puisant dans les tombeaux de son âme dévastée. Pourtant, il n'était pas rare de la croiser avec un paquet de biscuits entre les mains, des fruits à faire croquer sous sa mâchoire acérée. Avec cette faim au ventre, qui toujours venait à la tenailler. Parce qu'elle se dépensais trop, toujours, en rythme, en mouvement. Instable. Un électron libre, chaotique, défiant les nuits et se terrant dans sa tanière lorsque le soleil venait à fondre sur son visage de ses rayons amers, incandescents. Mais impossible de rester en place, de tourner en rond ne serait-ce que quelques minutes de trop dans cet appartement délabrée, aux planches de bois grinçantes. Et si fines, qu'elle entendait les hurlements de ses voisins en couple, qu'il lui suffirait d'un coup de pied sur le sol pour qu'elle y passe au travers. Mais elle ne s'en plaignait pas. Jamais. Elle avançait toujours la tête haute, fière. Féline tempétueuse. Finalement, d'un geste vif, elle attrapa la main d'Asher dans la sienne pour l'inviter à ce qu'il la suive. — C'est moi qui paie. Ton las, désabusé. Et pourtant, elle retrouve dans cette poigne chaude, cette sensation de complémentarité qui autrefois les avaient unis. Ce regard et ce sourire éclatant qui avait provoqué une fêlure dans ses glaces archaïques. Une, qui aujourd'hui, semblait se ré-ouvrir à nouveau. Une qu'elle taisait dans la marche rapide de ses pas, ses doigts aux allures d'une cage d'ocre fermant leurs emprises fermes près des siens. Bientôt, elle le relâchais au devant d'une enseigne et d'une porte dans laquelle elle s'engouffra. Ignorant et traversant la foule de sa démarche féline, avant de venir relâcher mollement le cuir de sa veste lourde sur l'une des banquettes. Assise, face à Asher, alors qu'en dessous de la table, sa jambe folle venait à remuer d'elle-même. Toujours dans l'attente. L'impatience. — Tu m'en veux. Ce n'était pas une question, c'était une affirmation. C'était ce même reflet là, qu'elle avait aperçu alors qu'elle n'étais qu'une enfant ignorant tout des dangers qui la menaçait aujourd'hui. Et Asher, le reflet de ce miroir révélateur.

Elle était peu loquace. Jamais apte aux grands discours, aux grandes paroles. Non. Elle était de ces femmes qui agissait, avec leurs crans, toutes leurs fougues et leurs hargnes. Elle n'avait rien d'une belle parleuse, promettant monts et merveilles. C'était dans l'action qu'elle trouvait son efficacité, dans le front de cette mélasse incertaine qu'elle se pliait sous le joug de ses envies furieuses. Soldat, l'arme en joue, prêt à faire feu de ces pics enflammés fondant ses glaces internes. — Donc, tu m'en veux. Pas besoin de tergiverser, user de faux-semblants et d'esquives à une retraite peu probable. Ils étaient là. Sur ce terrain miné, risquant leurs vies à chaque pas de trop ou de travers. Le no man's land de leurs regards s'entrechoquant et cette jambe présomptueuse, folle, prête à dégainer à chaque instant. La vivacité d'une fougue endormie. Toujours en mouvement, la furie, la bête, qui venait à rouler contre sa peau d'ocre. Ses muscles fins, noueux, se déroulant lestement sur ce pelage de safran et les éclairs battant dans la nuit de ses orbes pernicieuses. Elle aurait pu grimper sur la table de ses jambes souples, allonger ses longues griffes afin d'en marquer chaque parcelle de métal un peu trop brillant. Tout comme elle avait tracée ces sillons de feu à vif dans la chair de celui qui était tantôt son rival, tantôt son ami, tantôt la bête prête à assouvir les désirs grondant sous le derme de sa peau maculée d’ecchymoses. Lorsqu'une serveuse arriva à leurs côtés, commençant à débiter, réciter son menu avec une monotonie proche de l’agacement ou de l'épuisement - certainement les deux à la fois - elle leva deux de ses doigts pleines de griffes fourchues sans même lui adresser un regard. Bien trop absorbée par le flot verdâtre de ses prunelles insondables. — Deux bols. Un pour lui. Un pour elle. Parce qu'elle était comme ça, intransigeante. Même à bord de sa propre table, elle était celle qui tenait la barre. Sans user de distinction pour qui que ce sois. Elle connaissant tant le goût fade de la famine, des ronronnements de ce ventre creux qui ne demandait qu'à être remplis de mets fastueux. Qu'aujourd'hui, elle ne perdait jamais une miette de ces repas, même lorsqu'il venait à lui remonter la bile au bord des lèvres. Elle mangeait. Jusqu'à en faire briller les éclats de ces vaisselles usées. — Quand je paie, tu mange. Pas de pourparlers. De négociation. Elle se contentais de dire, d'énoncer tout haut ce qui venait à traverser son esprit. Non pour combler les creux de ses silences. Elle avait appris à s'en contenter avec les années, ne plus se lasser de leurs ombres et de leurs chimères évanescentes. Elle ne faisait plus qu'un avec eux, désormais. Si habituée à la solitude et si peu coutume de la foule et de ces innombrables soirées enflammées. Lorsque d'autres venait à sortir leurs plus beaux apparats pour envahir la nuit de leurs rires euphoriques, elle se contentait du silence bruyant de la ville. Du grondement des voitures déboulant sur les avenues, des gouttes de pluies perlant contre le bitume, du bruit cristallin de bouteille de verres brisées. — Ça va. Ça va comme un lendemain de cuite après m'être faite passée dessus par un poids-lourd. À quoi est-ce qu'il s'était attendu ? Des explications ? Du joyeux récit de ces dernières années après l'avoir abandonné ? Quel putain d'euphémisme. Elle préférait davantage se couper une jambe plutôt que de devoir lui annoncer tout ce qu'il s'était passé lors de son escapade. Se changer les idées, plutôt qu'à nouveau se noyer, couler, sous la caresse de ses fantômes d'outre-tombes. Puis le froissement du cuir sous la table, le crissement de ses bottes effleurant le carrelage et l'un de ses pieds couvert de chaussettes heurtant la froideur du sol. Grimpant en un long frisson gelé le long de sa jambe. — Et toi, Rrrifkin ? Cette façon qu'elle avait de prononcer son nom. De son accent mélodieux, langoureux, roulant à la frontière de ses lèvres comme l'un de ces énièmes baisers sauvages. Et c'était ce qu'elle venait de faire. De toute sa superbe animale. De ce cocktail qui venait à la submerger de cette absence trop longtemps tu. De revoir ce visage qui autrefois l'avait hanté venir à nouveau refaire surface dans l'horizon de ses prunelles gorgées d'abysses dédaléennes. Elle était un tourbillon, dansant sans cesse entre la ligne du feu et de la glace. Le choc du froid et du chaud. De cette jambe qui venait lestement à remonter de sa langueur souple le long de celle d'Asher en se noyant dans ses prunelles. Venir s'arrêter là. Sans gêne. Sans pudeur. À la caresse de ce trésor qu'elle avait autrefois tant savouré. Et la lueur espiègle, s'abritant dans l'ombre béante de ses orbes. — Ça doit être bien plus joyeux que jamais je ne l'ai été.