— intrigue: sweet dreams are made of nightmares (tc).

Sweet Dreams are made of Nightmares
no tears left to cry

C'est dans ce bois aux branches noueuses, recroquevillées sur elles-mêmes, de leurs serres d'écorces, réunies en un amas de ronces piquantes, prête à recouvrir leurs tiges de teintes vermeilles, que le groupe s'avance. Petit cortège de plaisantins aux lèvres maculées de noirs, de chaînes pendantes, tintant dans la nuit noire comme le son d'un sortilège nocturne sur le point de s'éveiller. Seule la brume, inquiétante, les invitent à venir se baigner dans son épais manteau de bruine, mélasse insondable, là où dansent chimères évanescentes sous les riffs de guitares tempétueux. Filtrant à travers la carcasse de roches en ruines, rongées par des plantes folles, grimpantes. Tel un rideaux d'épines effilées, mouvante, au même rythme que les bras vaporeux de l'épais brouillard venant à onduler. Fou. Désaxé. Comme sous l'emprise d'une malédiction archaïque. Pesant le poids de son joug, fléau, sur cette ancienne bâtisse élimée par le passage du temps impitoyable. Lieu de perdition. D'interdit. Banni à tout jamais dans ces forêts lointaines qui longes les lisières de Portland. Lieu de sacrifice, aimait à dire certains. Rituels sanglants en proie à la folie désespérée d'hurlements d'outre-tombe. Repaire de covens infâmes, asile en décrépitude, qui aujourd'hui, dans sa gloire passée, s'éveille à nouveau. Sous les cracheurs de flammes poussant leurs souffles brûlants à la toile d'une nuit sans visage. Un ancien autel comme estrade, où virevoltent quelques feuilles mortes sous le tremblement des amplificateurs vomissant le rythme endiablé de ces cordes de guitares secoués par quelques groupes locaux. Et la foule, nuée compacte, dense, qui s'élève d'un unique et même souffle. Halloween, dans toute sa splendeur noctambule.

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